Vigésimo quinto

Estes dias . . . Deixam-nos sem tempo, cansados, desanimados . . . Durante mais uma maratona de estudo, teve de imprimir uns documentos. Foi ao escritório e sentou-se na secretária. Não ouvia nada mais que o repetitivo barulho da impressora a puxar e lançar papel numa correria. Entretanto, olhou em frente e viu o armário com as coisas de outros anos. Coisas passadas. Abriu uma gaveta e viu um amontoado de fotos. Pegou numa delas, virou e estava escrita. "Diogo, nove anos". Era a letra da mãe. Nove anos. Nove anos. Onde estão? Como passa tão rápido e não nos apercebemos. Nisso, surge-lhe uma imagem na cabeça. Era um grupo de crianças. Estavam em fila, no cimo de uma estrada, cada um com a sua bicicleta. Eram eles. As tardes e tardes passadas com o guiador na mão a fazer competições "do nada", prémios, vencedores, brincadeiras sem sentido. Brincadeiras. Veio a melancolia da infância. Eram os melhores dias. Os dias que se passavam na rua, juntos, a pensar como seria quando fossem "grandes". Os dias que passavam a sorrir. Os dias que passavam tão rápido. Os dias que passavam com berros de um lado para o outros. Entretanto surge-lhe outra imagem. Desta vez, era numa escola. A sala. O quadro de giz. Os lugares marcados com um simples papel riscado com nomes. A professora. Os colegas. O intervalo que estavam juntos a . . . Um barulho. Era a impressora que acabara de imprimir um rol de folhas. Volta-se. Pousou a foto, fechou a gaveta, agarrou no monte de folhas e desceu . . .

Se fosse como nos filmes, a sensação de "eterna criança" seria algo que se manteria durante anos. Vários. Todos.